NELSON, TRAFALGAR Y UNA RONDA DE BRANDY
Muchos ingleses acuden cada año a la provincia de Cádiz para disfrutar de unas pacíficas vacaciones. El descanso, unas cervecitas en el chiringuito, los baños en el mar y la libido subida por los rayos de sol andaluces, pueden ser más que atractivos por muy de Chelsea que seas. Pero ni aún así su esencia se derrite por el sol, y aunque su piel mute y se mimetice en su nuevo medio como si fuera un gambón de la propia bahía gaditana, unos calcetines rayados con chanclas servirán de prueba del algodón definitiva de su pedigrí británico, impreso en su blancurria epidermis por siglos de brumas marineras o copiosas lluvias en la campiña. Y si quieren más pruebas, sólo nos queda decir que no en vano a su tierra se la denomina Albión. A esto lo llamo yo, blanco y en botella. Pero, demos un salto en el tiempo -que no en el espacio-, y a muy pocas millas náuticas de las playas de Conil o Vejer de la Frontera, en 1805, los “britons” tatarabuelos de nuestros recocidos turistas (dicho sin doble int