El blog de Iñaki García de la Dehesa

El Canal du Midi, o Canal del Mediodía, está al sur (lógicamente) de Francia y es Patrimonio de la Humanidad. Eran los tiempos del rey Sol, que ya sabéis que era hijo de vallisoletana y con toda la determinación que te da tener una recia (o regia) madre castellana, el Rey y sus técnicos se empeñaron en conectar el Atlántico con el Mediterráneo, evitando dar la vuelta a toda la península ibérica. La citada conexión no era USB, como podéis imaginar, sino que precisaba de un montón de exclusas, puentes, túneles y cantidades ingentes de agua para llenar un canal de casi doscientos cincuenta kilómetros. Eso no me lo bebo yo ni aunque sea gazpacho, que lo tomo sin sentir. Se empezaba en el Atlántico, metiéndose en la Gironda (Burdeos), subiendo por el Garoña (o por su canal), hasta Toulouse, y desde allí, por el Canal du Midi, enchufados hasta el Mediterráneo. El diseñador fue el ingeniero Pierre Paul Riquet que, cosas del destino, después de quince años de trabajos, falleció un año antes de...

La Ciudad Deportiva de San Vicente, en Barakaldo, ha sido sede de múltiples eventos deportivos, Pero la vez en que peor estado quedaron dichas instalaciones no fue por ninguna práctica deportiva precisamente, sino por un concierto, el Concierto. Yo tenía catorce años y musicalmente me gustaban Mocedades, Abba y los Beatles, que pasaron a parecerme unos dulzones bizcochitos cuando un par de años más tarde descubrí que lo mío era el heavy, aunque nadie me ha visto jamás con una muñequera de pinchos, por ejemplo. En pleno verano, y no sé si coincidiendo con las fiestas, el 21 de julio del 79, hubo una maratón nocturna de la música menos oficialista del momento, en la que tocaron, entre muchos otros, MORÍS, PUTURRÚ DE FUÁ, CUCHARADA y el que más me gustaba de nombre (solo el nombre): LA BANDA TRAPERA DEL RÍO. A mí ni me hubieran dejado ir, pues era todavía demasiado tierno (lo sigo siendo aún), pero reconozco que me hubiera gustado haber acudido, pues los que sí fueron comentaban con emoci...

Esta tarde se ha presentado en Clara Campoamor el documental hecho por los chicos de Giltzarri, la plataforma juvenil organizada por el Ayuntamiento, sobre cómo ha sido la imagen, propia y ajena, de la actuación de la juventud en la pandemia. Y aunque siempre me repito diciendo que el halago debilita, tengo que manifestar que ha sido un acto encantador, entrañable y hasta emocionante por momentos. Dos canciones, magníficamente interpretadas, han servido de punto inicial y final del evento. En medio, el propio documental, donde chavales de Barakaldo daban su sincero punto de vista, no siempre escuchado, de cómo han sido estos dos tensos últimos años. Y luego ha habido tiempo para un entretenido coloquio con la propia participación de los jóvenes (más algún adulto), dando cumplido ejemplo de buen saber estar, de su capacidad discursiva, de su gracia y, por supuesto, de su espontaneidad. En fin, que yo iba pensando que igual me encontraba ante un rollete institucional y hemos salido since...

Hasta que algún impío inventó eso de la incineración, la última puerta que pasaba un ser humano solía ser la del cementerio. En Barakaldo, que yo sepa, tenemos dos: el de San Vicente y el de El Regato, siendo el primero el principal. Pues bien, ambos dos son obra del mismo arquitecto, Casto de Zavala (así, escrito con V). Debo hacer constar que hasta no hace tanto, pensaba que el tal Casto era el autor del retablo mayor de la iglesia de San Vicente, donde se casaron mis padres y, treinta años después, yo mismo. En la de mis padres no estuve invitado, pero como en la que hice de protagonista no sabía bien si admirar la belleza del retablo o la de la novia, me quedó cierta confusión. Casto de Zavala, Casto de Zavala… resonaba como lejano eco en mi mente. El flash del fotógrafo me hizo reaccionar: “Sí quiero, sí, sí quiero”, alcancé a decir mientras el cura ya me empezaba a mirar extrañado y mi ya mujer resoplaba. Años después, al querer hacer esta entrada, me entero de que Zavala lo que...

Pongo una frase típica de un amigo para encabezar esta entrada, pues u n aspecto ineludible del automovilismo de competición es el enorme peligro de sufrir un accidente. Yo lo comprendo perfectamente, pues para una de las pocas veces que cojo el coche, voy y lo rozo contra una columna del garaje. Para mí que se movió arteramente, pero la gente no me lo cree y eso que saqué el carnet a la primera, lo cual, dicho sea de paso, es mi máximo logro en el mundo del motor. Bueno, igual debo contar también que he completado el Mario Kart con todo victorias. Potencialidad hay, como se ve, aunque no se me quita tan fácil el recelo con el que miro a la columnita de marras. Y no me debería sonrojar pues hasta los mejores conductores han tenido graves percances, alguno de ellos fatales. Por ejemplo Giussepe Campari, brillante ganador de la Mille Miglia, en el circuito de Monza pisó aceite y se estrelló. Con él otros tres pilotos. Murieron Campari y otro conductor, salvándose los otros dos. Pero la c...

Mis padres se casaron en el año 1964, el 1 de mayo (eso sí era celebrar como correspondía el día del trabajador). Se fueron de viaje de novios a Benidorm, hacia donde salieron tres autobuses llenos de recién casados (59 parejas casadas el día 1 y otra que se casó el mismo 2, día de la salida), siendo todo organizado por la Caja de Ahorros Vizcaína, en lo que se llamó Operación BB, de Bilbao-Benidorm. Anticipo, antes de que nadie haga un chiste, que yo no nací de las consecuencias de dicho viaje, sino de la particular operación bebé (Barakaldo-Barakaldo) que se organizó en casa de mis padres meses después. El tema es que en la localidad alicantina les recibieron con fuegos artificiales y todo, pues Benidorm estaba en plena promoción turística. De hecho, allí acababa la Vuelta de 1964, en las mismas fechas en las que ellos llegaron. ¿Me viene de ahí mi afición al ciclismo? No sé.  El artífice del proyecto que cambió para siempre aquella localidad fue el entonces alcalde, D. Pedro Zar...

Me suele gustar poner cosas en tono de humor. Hoy no va a ser el caso, como veréis. Afortunadamente, ninguno de nosotros lo vivimos, pero a finales de enero de 1933 subió Hitler al poder, es decir, hace ochenta y nueve años justos. Y ese adjetivo, justo, no parece propio para calificar el régimen que aquel señor con bigote instauró. Pero es que uno de los aspectos más inquietantes de aquella locura que recordamos aquí, es que consiguió el poder democráticamente, en un país en el que cuando Beethoven era niño ya había educación obligatoria (aunque no sé si en todos los estados que luego conformaron Alemania). A la gente le dijeron lo que quería oír, se les dio trabajo, comodidades, vacaciones y se les lavo (o se dejaron lavar) el cerebro. Menos de dos meses después, en marzo, ya habían establecido el primer campo de concentración, Dachau, al lado mismo de Munich. A partir de ahí, empezó una terrible carrera que finalizaría con aquel disparo en la Cancillería mientras los rusos entraban ...